A sério que não percebo…

Este "pó" súbito e intenso à Joana Vasconcelos. Ok., não pinta a óleo nem esculpe em pedra, não são obras escuras e tenebrosas, difíceis de entender, com múltiplas leituras ocultas mas…  já olharam bem para os Corações de Viana feitos em talheres de plástico? Para “A Noiva”, o lustre de tampões que é mesmo bonito? Para o bule gigante em ferro forjado? Para os sapatos de panelas? A flor de ferros de engomar? Claro que não... o Lobster phone do Dali é que é bom! É Surrealismo, pois então! E o Surrealismo, como toda a gente sabe, está cientificamente comprovado! Arte que é arte, tem de se inserir numa corrente, tem de ser coisa séria, profunda e meditativa… não pode ter cá sentido de humor. Sentido de humor?! Não! Nunca! Brincar com a arte?! Mas o que é isso? Quem se atreve?

A sensação que tenho é que, de repente, a Joana Vasconcelos já não é boa porque tem o agreement do regime. Porque vendeu uma peça para o Eleven, esse restaurante de luxo, essa coisa do demo! Para um hotel em Troia… uhhhh hotel de cinco estrelas?! Vade retro! E artista que é artista, artista que se preze tem de ser pobre e andrajosa. Faz-me lembrar o "pó" dos anos ’90 à Paula Rego, essa pintora que vejam bem… pintava quadros com figuras de caras feias! Ah… que grande horror! De certezinha que não as sabia pintar bonitas… coitadinha… não devia ter “jeito” para o desenho…  É que arte que é arte tem de ter caras bonitas! Princesas, mesmo, com tiaras e anéis…  de preferência tão bonitas como as meninas do Velasquez que, com toda a gente sabe, eram belas como a aurora boreal.

Se calhar, para ser arte é necessário que esteja emoldurada (de preferência numa moldura de talha dourada?) e pendurada numa parede ou, no limite, em cima de um pedestal?

Nem vou falar sobre o reconhecimento internacional da Joana Vasconcelos porque não é isso que faz dela uma grande artista. O que faz dela uma grande artista, uma artista com uma imaginação prodigiosa, com uma criatividade rara, um sentido de humor delicioso e uma capacidade de fazer acontecer são, simplesmente, as suas obras.

Pronto... tenho dito!