Arma de destruição maciça

E então ela entrou, uma mulher à volta dos cinquenta, bonita, cabelo impecavelmente esticado pelo cabeleireiro, muitíssimo bem vestida, sapatos e carteira da Avenida da Liberdade, mas a cara fechada, um olhar de superioridade abrasivo, os lábios apertados num trejeito de desprezo, cumprimentou a outra que já lá estava sentada com um beijinho solitário, deixando-a pendurada e de faces ruborizadas, aquelas centésimas de segundos que se prolongam indefinidamente, aquela hesitação entre o disfarçar ou forçar o cumprimento, mas a mulher bonita lá fez um esforço lento para dar o segundo beijinho, um esforço demasiado lento, como que a marcar a hierarquia, depois sentou-se de lado na cadeira, numa pose estudadamente blasé, a mesma boca crispada, os olhos perscrutadores a avaliar o ambiente à sua volta em euros, como uma folha de Excel em soma automática, enquanto falava de generalidades com uma batata quente na boca, a competição entre as duas a tornar-se palpável a todos os que estavam à volta, a mulher bonita a tornar-se cada vez mais feia com a soberba a desprender-se-lhe de todos os poros, a  outra a apagar-se perante aquela manifestação de distinção, até que no fim, a outra, que estava a ficar para trás na corrida da supremacia do estilo, levantou-se, pegou na sua carteira também ela da Avenida da Liberdade mas uns bons furos acima, e a mulher bonita transfigurada em feia, chegou-se para trás na cadeira, como que atingida por uma bala certeira no coração, e perdeu ali, no instante em que pousou os olhos na marca da carteira da outra, a sua guerra surda.