A verdade?

A triste verdade é que desde aquela situação, no Verão, que tenho aqui um diabinho maquiavélico sentado no ombro, a olhar para mim como só os macaquinhos maquiavélicos olham, com as mãozinhas a puxar-me umas madeixas de cabelo à bruta e a segredar-me ao ouvido vezes e vezes sem conta um "olha para isto,  Palmier, que raio de cabelo é este, hein?! Isto é coisa que se apresente? Não achas que está em muito boa altura de o deixares crescer, não?!"

(e a pessoa diz que sim, que o macaquinho maquiavélico tem toda a razão, que o vai deixar crescer, que vai ter um lindo cabelo liso e longo que ondulará ao vento da manhã, mas depois o cabelo chega aqui a uma fase, nem curto nem comprido, fica mesmo sinistro, uma bola sem nexo, não dá para apanhar, não dá para andar solto, a pessoa tenta resistir à tentação e anda aqui uns tempos a fingir que não é nada consigo, que a pessoa é forte e vai aguentar, mas a pessoa está consciente da situação que carrega consigo em permanência e à vista de todos, a pessoa de vez em quando cruza-se com um espelho e a pessoa fica a olhar para aquilo, deveras triste com o reflexo. Depois há um dia em que a pessoa não aguenta mais, ignora o macaquinho maquiavélico e zás, corta o cabelo e, pumba, começa tudo de novo. Como, hã?! Como é que se deixa crescer o cabelo?! Alguém sabe?)