Home alone

Sempre que querido consorte abandona o país à caça de clientes (antigamente era muito mais simples… iam só até ao campo, à frente da caverna, caçar um mamute para a janta…) dão-se uma série de transformações nesta minha pessoa. Sim. É uma espécie de Kafka, em versão caseira. É verdade! A pessoa sente que tem de garantir o dia-a-dia da família. A pessoa encarna, de imediato, o espírito do macho-men. A pessoa fica mais forte, o músculo desenvolve-se, a voz engrossa… posso até dizer que sinto um pequeno bigode a despontar…

Para além disso, os rituais alteram-se. Há novas tarefas a executar (agora com método, rigor e disciplina): Verificar se a porta está fechada à chave. Verificar janelas. Verificar portadas. Deixar a luz da sala de jantar acesa toda a noite (para complicar a vida simplória dos ladrões… para que pensem que esta pessoa passa todo o período nocturno num processo de alimentação permanente e não se aventurem a assaltar uma casa tão movimentada). Colocar um calço na porta que dá acesso da sala para os quartos (para atrasar a progressão dos ladrões e para que esta pessoa tenha tempo de se pôr em contacto imediato com a polícia)…

É assim, pessoas, é assim que se passam as minhas estimulantes noites. Em permanente sobressalto. Há que estar atento. Ao mais ligeiro ruído, há que agir de imediato. Sou um aranhiço pronto para o ataque. Uma criatura da noite, com olhos semi-cerrados e em constante vigília…

Sinto até que estou prestes a transformar-me num cão de guarda… Acho mesmo que só me falta dormir no tapete da entrada e ladrar aos vizinhos que passam nas escadas… sim… já faltou mais…