Lá no Oeste – última parte

E depois daquela noite na colectividade, ficou ponto assente que o senhor Valente iria até Fátima para agradecer a conveniente aparição da Nossa Senhora. E, assim foi, em chegando a Maio, o senhor Valente, rodeado da população em êxtase, e por entre os gritos de “coragem” e "força", lá partiu em peregrinação. Foram dias e dias de caminho, dias que lhe deram cabo dos sapatos-ténis, uns muito jeitosos que comprou no Continente dos Salgados especialmente para esta empreita, passando depois as moléstias a atacar os pobres pés do senhor Valente que nunca se tinham debatido com um tão longo percurso. Mas eis que, depois de todo este sofrimento, o senhor Valente vê aparecer diante de si, finalmente, a Cova da Iria. Foi um momento de grande emoção, o momento da chegada. Mas, em bom rigor, não se pode dizer que tenha sido assim tão melhor que o da partida. É que foi no dia da partida que o senhor Valente entrou naquela loja mesmo ali junto ao recinto, para escolher, finalmente, a Nossa Senhora que ia levar para casa. Ah… iam ficar todos basbaques quando A vissem! Mesmo aqueles que, nas suas costas, duvidavam da palavra da Rosa, ah-ah, agora haviam de engolir as suas próprias palavras, os cabrões! Foi com este sentimento extremamente cristão que o senhor Valente se decidiu imediatamente pela maior Nossa Senhora que ali se encontrava, a tal, a do manto azul. Nem hesitou um segundo quando lhe disseram o preço; aquela, desse por onde desse, já era a sua Senhora.  Depois de embrulhada com todo o jeitinho, para não se partir pelo caminho, o senhor Valente pegou na sua própria Nossa Senhora e levou-a por ali fora, ao colo, até ao terminal dos autocarros. Ora a raça da Nossa Senhora era pesada como chumbo, pelo que um percurso que demoraria não mais de dez minutos, se transformou numa caminhada de quase uma hora, com paragens para descanso e copos-de-três. Mas, ainda assim, era com um desmedido orgulho que o senhor Valente desfilava por Fátima abraçado ao seu embrulho. E disso mesmo informou a menina do guichet enquanto comprava o bilhete:

- Esta aqui – e, para que não restassem dúvidas a quem se referia, acompanhava a frase com umas cachaporras na cabeça da Nossa Senhora -, já não a largo! Vai comigo e ao meu lado! Nem pensar que m’a metem no porão, q'isso até deve ser pecado!

Só quando menina da bilheteira lhe disse que, para levar a Nossa Senhora no interior da camioneta, tinha de pagar um bilhete extra é que o senhor Valente percebeu, com espanto, que nem todos partilhavam da sua reverência. 

- O’messa?! Então a Santinha tem de pagar?

Que sim, que era um volume demasiado grande e que, em ocupando um lugar, tinha de pagar tal’qual as outras pessoas. E o senhor Valente, homem orgulhoso, lá puxou da carteira, tirou o molhinho de notas, c'uma pessoa tem de estar prevenida, molhou o dedo na saliva, passou as notas uma a uma entre o indicador e o polegar, e, encontrada a quantia certa, bateu com o dinheiro no balcão de fórmica e pagou, decidido, o bilhete para a Sua Senhora.  É claro que, quando se sentou na camioneta, logo na primeira fileira de lugares, aqueles quando se entra do lado esquerdo, a Nossa Senhora no banco junto à  janela e ele no que fica junto ao corredor, o senhor Valente, tal era a honra que lhe merecia aquela companhia, até já tinha esquecido aquela desconsideração que lhes tinham feito minutos antes. 

Mas, mal a camioneta se pôs em movimento, o senhor Valente, que ia vendo com os olhos muito abertos a paisagem a desenrolar-se ali no grande vidro à sua frente, começou a pensar que não havia direito… ele a ver coisas tão lindas, tantas casas, tantas árvores, tantos automóveis, e a Santinha ali, embrulhada no papelão, e sem ver nada.

- Nã… assim é que não, q’isto até é pecado, coitadita.

Foi, então, que, com jeitinho, pegou no canivete que trazia sempre consigo, cortou os fios que atavam o embrulho, rasgou o papel e descobriu a cabeça da Nossa Senhora, enquanto lhe dizia com voz doce

- Ah minha Santinha, agora sim, q’até te custava a respirar, aí toda atabafada, Deus nos livre!

E assim fizeram a viagem. A Nossa Senhora, de pé, no banco da direita, cabeça de fora do embrulho, e o senhor Valente ao seu lado, a explicar-lhe tudo quanto viam e a acenar às populações, que, afinal, ele não era a Nossa Senhora mas estava ali mesmo ao lado e, portanto, era quase como se fosse, que estas coisas da santidade, já se sabe, passam pela proximidade.

Ora, a viagem, tirando a situação do bilhete, correu muito bem e o senhor Valente, à medida que o caminho ficava para trás, ia-se sentindo cada vez mais feliz por antecipação, a imaginar a sua entrada triunfante em Casais-de-Azeitona. O pior foi quando chegaram a Mafra. É que Maria Adelaide, a filha do senhor Valente, não contava com tanta santidade e veio buscá-lo na motorizada e aquilo para levar a Nossa Senhora, estava-se mesmo a ver que ia ser o cabo dos trabalhos. Não que não A conseguissem levar, q’até já tinham levado coisas maiores, mas ali a Nossa Senhora, não era uma coisa qualquer e, já se sabe, exigia respeito! Fizeram várias tentativas. A Nossa Senhora à frente, de pé no assento, o senhor Valente imediatamente atrás, amparando-A com os braços, ao mesmo tempo que segurava o guiador, e a Maria Adelaide em último lugar, abraçada simultaneamente ao pai e à Nossa Senhora. Mas nem chegaram a arrancar, que a Nossa Senhora dificultava muito a visibilidade e acharam melhor não arriscar. Resolveram então fazer uma variação, O Senhor Valente à frente e a Maria Adelaide atrás, com a Nossa Senhora ali bem entaladinha entre os dois. Mas a coisa ficava periclitante e, depois de avançarem uns metros, acharam que o melhor era não arriscar; Por fim, e à falta de opções, resolveram atar uma corda à Nossa Senhora, uma laçada à volta dos ombros e outra à volta das ancas e, com o excesso de corda, fizeram uma alça que puseram confiantes a tiracolo. Montaram então a motoreta e arrancaram em direcção a Casais-de-Azeitona, com a Nossa Senhora na horizontal, deitada de lado ao correr da motorizada, num voo perigosamente rasante, cabeça a espreitar do embrulho, cabelos ao vento...

(esta história é verídica... :D)