Ás vezes, acontece-me isto...

Ponho-me a olhar para a televisão e oiço os Passos, os Seguros, os Silvas e os Portas a falar, e percebo como eles estão reféns de um microcosmos infinitamente pequeno, que não lhes permite abarcar a realidade na sua totalidade. São momentos em que subo muito alto (como só eu sei subir) e que vejo o passado, o presente e o futuro. São momentos em que estou em todos os lugares ao mesmo tempo, em que sou uma espécie de Maya do universo. E, às vezes, é triste ser uma Maya do universo. Isto porque, às vezes, o que se vê, não é bonito. Vejo-os a falar do fim da crise, a atirar datas para o ar, 2014, 2015, 2016... a insultarem-se mutuamente na Assembleia da República. Governo abaixo, Governo acima, sai da frente que agora sou eu... e sinto pena. Sinto pena porque vejo que não são capazes de olhar para o futuro, que fazem o possível por esquecer o passado e que se limitam a olhar para o presente. 

Acontece que o futuro constrói-se num presente alicerçado no passado. para construir o futuro, é preciso olhar lá bem para longe para saber o que nos espera, e os nossos amigos não são capazes de levantar os olhos e olhar para a frente. Eu percebo que eles não sejam capazes de o fazer. É que, o que nos espera, não é bonito. O tempo que conhecemos acabou. Puf. Foi-se. Não vai voltar. E não vai voltar nem em 2014, nem em 2015, nem em 2016, nem nos próximos 20 anos (para ser simpática). Os últimos vinte anos foram uma ilusão. Uma ilusão bonita mas, nada mais do que isso. O paradigma alterou-se e não foi só para nós, foi para toda a Europa. Estes tempos estão para ficar. Vão ficar até que nós, os que vivemos estes últimos vinte anos, nos tenhamos esquecido de como foi viver nestes tempos. Há-de haver um tempo em que falaremos aos nossos netos, sem certezas, sobre um tempo bom, um tempo utópico, um tempo em que todos vivíamos bem, um tempo em que havia prosperidade. Serão tempos revestidos por uma bruma de incerteza. Uma névoa de irrealidade. Uma espécie de Excalibur do Rei Artur. E os nossos netos ouvirão com desconfiança. Ouvirão as nossas histórias bonitas sobre um tempo que não se sabe se existiu. Um tempo perdido na Atlântida. Ouvirão, da mesma forma que eu ouvi a minha avó a falar sobre as suas férias de criança na praia de Algés. Ouvirão como eu ouvi. Como uma história bonita. Mas, quando por lá passamos, sabemos, com toda a certeza, que nunca voltaremos a tomar banho naquelas águas, outrora límpidas, da praia de Algés.
É isto que me acontece nos dias em que vejo tudo. Felizmente, tenho poucos dias desses. Normalmente, não vejo nada.