Era uma casa muito engraçada, não tinha tecto não tinha nada.

Depois de anos de papeladas, de ideias, de ficar em banho-maria por alturas do auge da crise, de hesitações e de dúvidas, de certezas absolutas, de trocar paredes e casas de banho de sítio, de aumentar aqui e diminuir ali, de engenheiros, arquitectos e empreiteiros, de orçamentos, planos de execução e revisão de acabamentos, parece que a obra daquela que vai ser a minha futura casa está prestes a avançar e, brrrrrrrrrrr, se por um lado é bom materializar uma ideia, por outro é dar a coisa como definitivamente encerrada. É que havia qualquer coisa de poético na ideia de ter uma casa imaginária, uma casa com possibilidades infinitas, uma casa flexível e maleável como a plasticina, uma casa que podia ser tudo e não era nada, uma casa que se transformava com um simples piscar de olhos, uma casa que se tecia de dia e se desfazia à noite, uma casa em permanente metamorfose, uma espécie de carruagem da Gata Borralheira. Tão depressa era uma tipóia como uma abóbora…

Era uma casa
Muito engraçada
Não tinha teto
Não tinha nada
Ninguém podia
Entrar nela, não
Porque na casa
Não tinha chão
Ninguém podia
Dormir na rede
Porque na casa
Não tinha parede
Ninguém podia
Fazer pipi
Porque penico
Não tinha ali
Mas era feita
Com muito esmero
Na Rua dos Bobos
Número Zero