Tiraram-lhes o seu habitat natural

O dono do restaurante da praia lá estava, camisa de manga curta aos quadrados, com os pêlos do peito a espreitar, curiosos, barba por fazer, com pequenas pérolas de transpiração na testa, braços curtos e rechonchudos, mãos sapudas e barriga proeminente, com as calças que, apertadas por baixo da barriga, teimam em descair e têm de ser puxadas para cima de quando em vez, olhar atento, emoldurado pelos novos óculos Armani, sempre agarrado ao touch screen para tirar as contas e receber os pagamentos, a dominar, do seu ponto de vigia, os empregados de mesa, todos eles fardados de camisa branca e calças pretas, mesmo durante o dia, quando o sol está a pique; a menina vem com um cestinho para escolhermos o pão mas lá dentro só há carcaças. Pela moderna abertura horizontal na parede do fundo vê-se a cozinheira, baixa, gorda e entradota, atarefada por entre os tachos e o grelhador, com uma inusitada bóina preta à Che Guevara virada para trás, a prender os cabelos rebeldes que teimam em desobedecer às especificações da ASAE, as ajudantes, mais novas, acrescentaram à boina uma flor encarnada e sentem-se assim mais belas e modernas a descascar batatas, os pratos são servidos cheios de nove horas, com uma disposição a puxar ao finório, mas depois o bife vem acompanhado de batatas fritas e arroz, este enfeitado com a estimada folhinha de salsa, porque quem lhes tira a salsa tira-lhes tudo. Os cocktails de camarão continuam a passar equilibrados nas bandejas da Gazela, com aquela tigela de água cor-de-rosa por baixo (alguém me explica a razão de ser daquela água cor-de-rosa?). No final vêm com umas garrafas absurdamente grandes, uma delas é uma réplica tamanho real de uma espingarda, mas em vidro, e servem um copinho de aguardente de medronho p'rá viagem, tudo isto enquanto olhamos a esplanada, toda branca, arquitectura cuidada, deck de madeira, música ambiente e uma zona de lounge aconchegada por uns chapéus-de-sol da Olá atados uns aos outros por umas inestéticas cordas, para resistirem ao vento, que os arquitectos já cá não estão para ver e um chapéu-de-sol é um chapéu-de-sol e estes até são à borla.

É que aquelas pessoas que sempre ali estiveram, que tinham umas barracas na praia onde trabalhavam e eram felizes, de um momento para o outro foram obrigados a fazer um upgrade para uma realidade que se lhes escapa e que os transformou num grupo de pinguins perdidos nos trópicos. Mas pronto, dizem que esta artificialidade é que é o futuro e se assim é...