Mar de fora

Às vezes lembro-me de quando o sueste soprava fraquinho, fraquinho, uma brisa que quase não se sentia, que arrastava o calor do Norte de África, que formava ondas, ondas boas, direitinhas, ordenadas, a rebentar perfeitas na praia, que fazia subir o mar até aos toldos, que ensopava a areia seca, a areia a fazer glu-glu a engolir a àgua, as pulgas-do-mar a saltar transparentes e luzidias, famílias a salvar sacos, toalhas  e sapatos, lagos enormes que se formavam exactamente no sítio onde, segundos antes, se estendiam pessoas ao sol, tomar banho na maré baixa, saltar as ondas ao contrário, os pés a subir em primeiro e a cabeça em último, esperar pela mais alta e fazer carreirinhas sentada no colchão, aquele colchão azul escuro e encarnado que enchíamos à vez, de bochechas insufladas, até ficarmos tontos, ser enrolado na rebentação e ver o sol lá em cima através da água centrifugada, esperar que a espuma passasse para vir ao de cima, o fato-de-banho cheio de areia, respirar, recomeçar de novo, chegar ao fim do dia com o corpo moído de cansaço, jantar acompanhado de água de Monchique, o tabuleiro do café que ia para a sala azul, assim chamada em honra dos tapetes, aquela que se abria sobre a varanda e que só era utilizada para visitas mesmo importantes mas que, em estando tanto calor, lá se abria a excepção, os grilos e as cigarras a cantar alto, tão alto, pessoas a passar na rua em direcção à noite, deitar na cama e sentir as ondas, boas, direitinhas, ordenadas e a rebentar perfeitas nos lençóis.

Amanhã, quase aposto que o mar vai estar assim... de fora.